Roberto Piva, por Sergio Ernesto Ríos
a Laura Petrecca & su telepatía
Foto: Revista Bula
La muerte cercana de Roberto Piva (1937-2010) inserta en el triunfo de las estanterías luctuosas y los honores oficiales una obra que nunca fue destinada a la disecación ornamental, una obra que respiró, gozó, amó, padeció. Una obra o el estandarte de los parias, una obra o la construcción de una máscara inmortal, adolescente y apasionada, una obra o el carro de fuego (platillo volador, ángel, súcubo, epifanía) irrepresentable del profeta. Una obra, un impulso, una ola encarnizada rompiendo contra la realidad, una bocanada alucinante de destellos y palabras celestes. No un conjunto de poemas. No la reunión de textos claros. El misterio, los secretos, los nuevos mitos latinobrasilacidoutopicohomopaulistaschamánicos.
La obra de Roberto Piva es tanto una respuesta franca, marginal y urbana al convulso periodo de los años setenta en su país como el intento (personalísimo) de una comunión con las raíces afro-brasileñas y con la naturaleza vista como reflejo de un alto estado de la libertad, de lo inconsciente-irracional siempre imaginable. El despliegue erótico, la búsqueda premeditada del delirio, la iniciación en cultos chamánicos, el ‘individualismo anarquista’ y arrebatos de visceralidad son algunos elementos vivenciales –y éticos– que articulan su escritura. Formado en sociología, durante algunos años Piva ejerce la docencia, luego renuncia para convertirse en productor de espectáculos de rock.
(traducción de Sergio Ernesto Ríos)
BIOGRAFÍA
Nací en la maternidad Pró-Matre en el corazón de São Paulo hace 46 años. Piva es un antiguo nombre de Véneto (Italia del Norte). Mi abuelo era de Saleto, cerca de Rovigo. El Libro de la Familia, que tenía allá en casa, cuenta la historia de un antepasado caballero que combatió en las Cruzadas. Como el abuelo Cacciaguida de Dante. Sólo que al regresar de las Cruzadas se hizo hereje & comenzó a predicar a favor del Demonio. Por orden del obispo local, fue quemado en la plaza pública con armadura & todo. En este momento, debe estar pasando una temporada en la IX Bolgia del Infierno de Dante. Lugar destinado a los sembradores de discordia. Los hijos huyeron de la ciudad & la descendencia continuó.
Pero en materia de revuelta yo no necesito de antepasados. Mi vida & poesía han sido una permanente insurrección contra todas las Órdenes. Soy una sensibilidad antiautoritaria actuante. Prisiones, desempleo permanente, epifanías, estudio de las lenguas, LSD, hongos sagrados, pasones, jazz, rock, pasiones, delirios & todos los boys. El cine holandés informará.
Sólo creo en el poeta experimental que tenga vida experimental. No tengo ningún patrón en un “Puesto”, ni saca-borrachos & guardacostas literarios en las redacciones de periódicos & revistas. Nada más provinciano que los clubcitos cerrados de la poesía brasileña, con sus autores-burócratas tratando de restaurar el Orden & cagando Reglas que el futurismo, dadaísmo, surrealismo & modernismo ya se encargaron de destruir. A estos neozhdanovistas de todos los matices, me gustaría recordarles este pasaje del manifiesto redactado por André Breton & León Trotsky: “En materia de creación artística, importa esencialmente que la imaginación escape a toda sujeción, no se deje imponer filiación bajo ningún pretexto. A aquellos que nos presionan, hoy o mañana, para que consintamos que el arte sea sometida a una disciplina que sustentamos radicalmente incompatible con sus medios, oponemos una recusa inapelable, y nuestra deliberada voluntad de mantenernos en el lema: todas las licencias en arte”. Cierro también con John Cage & no abro: “Estoy por la multiplicidad, la atención dispersa y la descentralización, y por tanto me sitúo del lado del anarquismo individualista”. O Jean Dubuffet: “El unísono es una música miserable”. Necesitamos creaciones desprovistas de reglas & de convenciones paralizantes. La poesía es un salto en la oscuridad como el amor. Por eso, mis lectores preferidos son los herejes de todas las escuelas & los transgresores de todas las leyes morales & sociales. Como no soy intelectual de izquierda, estoy siempre de regreso al problema del varo.
Pasolini comenzó la cuenta regresiva de nuestro planeta a partir de la desaparición de las luciérnagas en Italia. Yo podría comenzar la misma cuenta regresiva a partir del desconocimiento & desaparición de la abeja Jataí en Brasil. Creo que, para la defensa de nuestro planeta, las mejores ideas, como dice Edgar Morin, son las ideas “biodegradables”.
Una tarde, en una isla olvidada del litoral sur de São Paulo, un muchacho con ojos de Afrodita me preguntó en lo que creía. Respondí: Amor, Poesía & Libertad. Y en los Ovnis también.
Iguape (SP) Febrero de 85
Hora Cósmica del Leopardo
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LA CATEDRAL DEL DESORDEN
Nuestra batalla fue iniciada por Nerón y se inspira en las palabras moribundas: “Qué bonitos ojos tiene este idiota”. Sólo el desorden nos une. Escépticamente, Bárbaramente, Sexualmente. Nuestra Catedral está impregnada del descomunal espectáculo del Desastre. Nosotros nos manifestamos contra la aurora con el crepúsculo, contra la lambretta con la motocicleta, contra el licor con la marihuana, contra el tenis con el box, contra la radio-patrulla con la Dama de las Camelias, contra Valéry con D.H. Lawrence, contra las gaviotas con los zorrillos, contra el futuro con el presente, contra el pozo con la fosa, contra Eliot con el Marqués de Sade, contra la bomba de gas de los funcionarios públicos con los chicles de los eunucos y sus concubinas, contra Hegel con Antonin Artaud, contra la guitarra con la batería, contras las responsabilidades con las sensaciones, contra las trayectorias en los negocios con los rostros pálidos y visiones nocturnas, contra Mondrian con Chirico, contra la mecánica con el Sueño, contra las libélulas con los cangrejos, contra los huevos cartesianos con el aceite de Ricino, contra el hijo natural con el bastardo, contra el gobierno con una convención de cocineros, contra los arcángeles con los querubines homosexuales, contra la invasión de mariposas con la invasión de langostas, contra la mente con el cuerpo, contra el Jardín Europa con la Plaza de la República, contra el cielo con la tierra, contra Virgilio con Catulo, contra la lógica con la Magia, contra las magnolias con los girasoles, contra el cordero con el lobo, contra el reglamento con la Compulsión, contra los postes con los luminosos, contra Cristo con Barrabás, contra los profesores con los chamanes, contra el medio día con la media noche, contra la religión con el sexo, contra Tchaikovsky con Carl Orff, contra todo con Lautréamont.
LOS QUE TRANSFORMAN LA CHATARRA
S. P. MARZO 1962
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abandonar todo. conocer playas. amores nuevos.
poesía en cascadas floridas con arañas
azuladas en los helechos.
todo trabajador es esclavo. toda autoridad
es cómica. hacer de la anarquía un
método & modo de vida. carreteras.
bocas perfumadas. cervezas tomadas
en los campamentos. Soñar Alto.
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ustedes están ciegos gracias al temor
miradas muertas chupándome la sangre
no seré su sobremesa en esta corta
temporada en el infierno
yo quiero que sus rostros canten
yo quiero que sus corazones exploten en
lenguas de fuego
mi silencio es un galope de búfalos
mi amor cometa nómada de
risa indomable
hagan sus orificios canten el himno
a la estrella de la mañana
torres & cabañas donde fue flechado el
arcoíris
yo abandoné el pasado la esperanza y
memoria el vacío de la década de 70
soy un navío lanzado al
altamar de las futuras
combinaciones
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para Carlitos
voy a moler tu cerebro. voy a despedazar tus
muslos imberbes & blancos.
voy a dilapidar la riqueza de tu
adolescencia.voy a quemar tus
ojos con hierro ardiente.
voy a incinerar tu corazón de carne &
de tus cenizas voy a fabricar la
substancia enloquecida de las
cartas de amor.
(música de
Bach de fondo)
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LA PIEDAD
Yo rugía en los poliedros de la Justicia mi momento
abatido en la extrema palizada
los profesores hablaban del afán de dominar y de la
lucha por la vida
las señoras católicas son piadosas
los comunistas son piadosos
los comerciantes son piadosos
sólo yo no soy piadoso
si yo fuera piadoso mi sexo sería dócil y sólo se erguiría
los sábados de noche
yo sería un buen hijo mis colegas me llamarían
matadito y me harían preguntas ¿por qué el navío
boya? ¿por qué el clavo se hunde?
yo dejaría proliferar una úlcera y admiraría las
estatuas de fuertes dentaduras
iría a bailes donde no podría llevar a mis amigos
pederastas o barbudos
yo me universalizaría en el sentido común y ellos dirían
que tengo todas las virtudes
yo no soy piadoso
nunca podré ser piadoso
mis ojos retiñen y se colorean de verde
Los rascacielos de carroña se descomponen en los
pavimentos
los adolescentes en las escuelas bufan como perras
asfixiadas
arcángeles de azufre bombardean el horizonte a través
de mis sueños
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VISIÓN DE SÃO PAULO DE NOCHE
Poema Antropófago bajo Narcótico
En la esquina de la calle São Luiz una procesión de mil
personas enciende velas en mi cráneo
hay místicos hablando idioteces al corazón de las viudas
y un silencio de estrella partiendo en vagón de lujo
fuego azul de gin y tapiz coloreando la noche, amantes
chupándose como raíces
Maldoror en copas de marea alta
en la calle São Luiz mi corazón mastica un pedazo de
mi vida
la ciudad con chimeneas creciendo, ángeles limpiabotas con
su argot feroz en la alegría plena de las plazas,
muchachas desharrapadas definitivamente fantásticas
hay un bosque de cobras verdes en los ojos de
mi amigo
la luna no se apoya en nada
yo no me apoyo en nada
soy un puente de granito sobre llantas de garajes subalternos
teorías simples escaldan mi mente enloquecida
hay bancos verdes desplegados en el cuerpo de las plazas
hay una campana que no repica
hay ángeles de Rilke dando las nalgas en los mingitorios
reino-vértigo glorificado
espectros vibrando espasmos
besos resonando en una bóveda de reflejos
grifos tosiendo, locomotoras aullando, adolescentes
roncos enloquecidos en la primera infancia
los malhechores juegan yoyo en la puerta del Abismo
yo veo a Brama sentado en flor de loto
Cristo robando la alcancía de los milagros
Chet Baker gañendo en la vitrola
yo siento el choque de todos los hilos saliendo por las puertas
rotas de mi cerebro
yo veo putos putas patanes torres plomo placas
chopes vitrinas hombres mujeres pederastas y
niños se cruzan y se abren en mí como luna gas
calle árboles luna medrosos surtidores colisión en el puente
ciego durmiendo en la vitrina del horror
me disparo como una tómbola
la cabeza hundiéndoseme en la garganta
llueve sobre mí mi vida entera, angustia ardo
me agito
en las tripas, mi amor, yo cargo tu grito como
un tesoro enterrado
quisiera derramar sobre ti todo mi epiciclo de
ciempiés libertos
asco furia de ventanas ojos bocas abiertas torbellinos de
vergüenza, correrías de marihuana en picnics
flotantes
avispas paseando en respuesta de mis ansias
muchachos abandonados desnudos en las esquinas
angélicos vagabundos gritando entre las tiendas y los
templos entre la soledad y la sangre, entre las colisiones,
el parto y el Estruendo
*****
PARANOIA EN ASTRACÁN
Yo vi una linda ciudad cuyo nombre olvidé
donde ángeles sordos recorren las madrugadas tiñendo
sus ojos con lágrimas invulnerables
donde niños católicos ofrecen limones a
pequeños paquidermos que salen escondidos de los corrales
donde adolescentes maravillosos cierran sus cerebros
a los tejados estériles e incendian internados
donde manifiestos nihilistas distribuyendo pensamientos
furiosos acometen la descarga sobre el mundo
donde un ángel de fuego ilumina los cementerios
de fiesta y la noche camina en su hálito
donde el sueño de verano me tomó por loco y decapité
al Otoño de su última ventana
donde nuestro desprecio hizo nacer una luna
inesperada en el horizonte blanco
donde un espacio de manos rojas ilumina aquella
fotografía de pez oscureciendo la página
donde mariposas de zinc devoran las góticas
hemorroides de las beatas
donde las cartas reclaman drinks de emergencia
a lindos tobillos arañados
donde los muertos se fijan en la noche y aúllan
por un puñado de penas lánguidas
donde la cabeza es una bola digiriendo los acuarios
desordenados de la imaginación
Sergio Ernesto Ríos (Toluca, México, 1981), poeta y traductor. Es egresado de la Licenciatura en Letras Latinoamericanas de la Universidad Autónoma del Estado de México. Realizó estudios en la Escuela de Escritores de la SOGEM y en la Universidade Estadual do Centro-Oeste de Brasil. Ha publicado los libros Piedrapizarnik y De cetrería. Es coautor del libro Dos figuras en una cama con testigos…, ganador del Premio Nacional de Literatura “Gilberto Owen” 2006 en la rama de poesía. Fue becario del Centro Toluqueño de Escritores y del Fondo para la Cultura y las Artes de Estado de México. Recibió el Premio Estatal al Mérito Artístico en 2003. Forma parte del consejo editorial de la revista de poesía Metrópolis.
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